Книга про Любовь.
Том 131.

ЛЮБОВЬ.

Он открыл глаза. Сквозь штору пробивался неяркий свет, слышался шорох метлы одинокого дворника, да гудки машин, мчащихся по стоим ~машинным~ делам в этот ранний час. Это показалось ему каким-то нереальным, лишенным всякого смысла, как и все, с чем ему приходилось сталкиваться последние несколько дней. Он не помнил точно сколько прошло времени, с тех пор, как он потерял ее. Потерял навсегда. Он не знал точно, что такое любовь, и если бы его спросили об этом, он, наверняка, не смог бы сказать что-либо вразумительное. Это чувство, которое невозможно выразить словами всех языков мира, которому нельзя научиться, жило где-то в середине него, и ждало момента, чтобы выбраться, и разрастись до вселенских размеров. Чтобы сделать своего обладателя счастливейшим человеком, или уничтожить.

Он медленно перевел свой взгляд на стол, на котором оставались вчерашние следы борьбы с ней, с любовью. Где-то с краю, в луже окурков одиноко стояла недопитая бутылка со "Столичным" ядом, да несколько кусочков похожей на мумию колбасы. Прячась за немытую посуду, мародерствовали тараканы.

Он зашел в ванную и увидел отражение ужасного, но до боли знакомого человека. Внезапно в его памяти промелькнули маски его друзей и маски врагов. И те и другие были далеко от него. И не очень его тревожили.

Он набрал полную ванну теплой воды, взял лезвие и снял свою единственную маску. Навсегда.

Lonely Wolf.


4